Wortgift

Vier Adjektive in drei Sätzen. Mehr ist es nicht, was Dr. Sarah Kellner an einem Dienstagnachmittag auffällt.

Ihre Patientin, seit vier Jahren in Behandlung, spricht seit dem Sommer anders. Glatter. Vernünftiger. Ohne die kleinen Wörter, an denen man einen Menschen erkennt. Sarah ist Psycholinguistin — sie hört so etwas, und sie hat vor sieben Jahren schon einmal etwas gehört. Danach war ein Mensch tot, und ein Gutachten bescheinigte ihr auf sechzehn Seiten, dass sie richtig gehört hatte. Geholfen hat das nichts.

Deshalb wartet sie. Drei Wochen später steigt Ingrid Meier aus einem fahrenden Zug, weil ihr eine Kette vernünftiger Sätze das als die zeitsparendste Lösung nahegelegt hat.

Was Sarah findet, ist kein Angriff. Es ist ein Sprachmodul, das ausgehende Texte glättet, bevor sie abgeschickt werden — freundlich, hilfreich, von Schulen empfohlen, in vierzehn Millionen Geräten. Der Mann, der es gebaut hat, ist kein Fanatiker, sondern ein Überzeugter, und er hat in mehr Punkten recht, als Sarah aushält. Niemand tut etwas Verbotenes. Alle meinen es gut. Und Sarahs sechzehnjährige Tochter schreibt Nachrichten in vollständigen Sätzen, in denen nichts mehr von ihr steht.

Je genauer Sarah wird, desto krankhafter klingt sie. Sie verliert ihre Praxis, ihre Glaubwürdigkeit und beinahe ihr Kind — und die Frage, um die es geht, beantwortet ihr niemand: Hat sie recht, oder hört sie Dinge, die nicht da sind?

„Wortgift" ist ein Psychothriller über Sprache als Infrastruktur und über den Preis, den ein Mensch zahlt, der seinem eigenen Urteil wieder trauen will. Er kommt ohne Verschwörung aus, ohne Verfolgungsjagd und ohne Bösewicht. Das macht ihn unangenehmer.